era a coisa mais bonita do verão: ela poderia passar horas em êxtase observando os cupins despojando-se de suas asas feias, aprendendo a andar sobre os móveis. assim era chloe: desasada como um deles. nunca pretendera ser um anjo; desejava, aliás, ser ainda mais fria, como uma defunta criança sufocada por lágrimas e cânticos quase sagrados e flores brancas -- os cílios longuíssimos e multicoloridos apontando na direção do umbigo, totalmente fechada em seu próprio corpo e preocupando-se apenas com a putrefação.